Inconseqüente

Como um verme,

O homem, mata, destrói e maltrata

A mãe natureza, a si próprio

Transformando rios e lagos

Em grandes mares, podres de poluição.

O vento, já não sopra mais

A brisa fresca vinda dos campos e colinas.

Pois com ele a poluição se faz presente

Dos carros e caminhões

Que passam para lá e para cá.

Os abutres e urubus voam comemorando

Fome e miséria em quase todo lugar.

Há! Quanta tristeza,

Até a última vaca do pasto,

Hoje tenho que sacrificar.

Neutralizados, meu olhos choram

Ao ver diante de mim,

Tanta dor e sofrimento

Que o inconseqüente homem insiste em criar.

Linhas de um Caderno Antigo /Sydenilson Santos